(De Norma Pérez Martín)
A los poetas que integrábamos el Grupo de los 7
¿Dormirá la pena
bajo su propia rabia?
Rubén Chihade
Ni coraje orillero
fraguado
en marchitas borracheras
de suburbio.
Ni cortes y quebradas
y amores y desdenes
y minas sin destino.
Nuestra raza de tango
nuevo siglo
se martiriza
cuchilladas de bronca.
Intemperies mal habidas.
Nuestra raza
que Piazzolla hizo
inmortal
alejó las viejas
arrogancias.
Hoy avanza
el dos por cuatro
aplaudido por el mundo
donde vuela Julio Bocca
como pájaro infinito
sobre pueblos diferentes
amarrados con su danza.
Se borró el malevaje
pero
Uno
y Cambalache
le sacan viruta al piso
como entonces
más que entonces.
En el cuartito azul
se encerró la nostalgia.
Entre paredes
oscuras de oscuridades
y silencios clandestinos
yira-yira la sombra.
Los fantasmas
milonguean firuletes.
Bajo la ventanita de arrabal
caen las hojas
y esta porteña garúa
que susurra
veinte años no es nada.
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Imagen: Tapa de una de las entregas poéticas periódicas del Grupo de los 7.
