(De Inés Tropea)
la llave de esta jaula de cornisas,
y tengo que encontrarme con los otros
que están en algún lado del asfalto,
en alguna estación de la caricia.
Suicida del asombro
en las veredas,
trepado a los balcones de la brisa,
va mi porción de pájaro que sueña
con un cielo empedrado de adoquines
y paredes de viento en las banquinas.
se murió el rascacielos de la risa.
Quizá quedó la seña
de los sueños
en cada barrilete que colea
asomado a la piel de las esquinas.
Por eso voy buscando por las calles
la llave de esta jaula de cornisas.
Y tengo que encontrarme con los otros
que están en algún lado del asfalto,
en alguna estación de la caricia.
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Imagen: Buenos Aires desde el río
