(De Horacio Ferrer)
La
Recoleta, Champs Elysée en porteño,
con estrellitas desde el Pilar hasta el Palais de Glace,
las musas se agitan en los museos
cuando las almas del cementerio
nombran al tiempo que quita y da.
En Rocoleta, la blanca estatua viviente
se manda un tango con el más reo del rap y el jazz,
los héroes bajan de su escultura
y escoltan por la avenida Alvear mi soledad.
La
Recoleta, jardín del arte y la vida,
filosofía de hotel y feria, templo y bistrot,
mélange de duques, buscas, artistas
y el tragafuegos que me comió la luz del sol.
Vos fuiste un incendio de magnolias,
yo fui Jacques Prévert en plaza Francia
y el desván que decoraba tu cariño,
calle Ayacucho mirando al río y su confín,
polvo de abril, alba de amor.
Por Recoleta va mi juventud
como un eclipse en un
cuadrito azul
y el guante triste del adiós.
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Foto: Esquina del café "La Biela", en Recoleta.
