(De Alberto González)
Bodegón de anteayer, la pilcha negra,
en la zurda la copa, el quinto faso.
Parado al mostrador, de gola envuelta
bajo la seda de un pañuelo blanco.
Esquina de Saavedra donde el torcan
recalaba de simple parroquiano,
cuando la noche ya doblaba el codo
y el último vecino se iba al mazo.
Minga entonces de Sur o de Malena,
que aquello era de faina y de quebracho.
Humo y hollín, fútbol y carreras,
y algún curda que otro en el estaño.
A fuerza de reloj pasaron lunas,
cielos de otoño, raje de los años;
y un día -qué se yo- se hundió el boliche
en la chatura fantasmal del barrio.
"San Quintín" de anteayer, bajo sus restos
por ahí anda la copa, el quinto faso.
Y ese tango fulero que chamuya:
Murió el cantor, se las tomó El Polaco.
______
Foto de Roberto Goyenche (Tomada de: eltangoysusinvitados.blogspot.com)
Bodegón de anteayer, la pilcha negra,
en la zurda la copa, el quinto faso.
Parado al mostrador, de gola envuelta
bajo la seda de un pañuelo blanco.
Esquina de Saavedra donde el torcan
recalaba de simple parroquiano,
cuando la noche ya doblaba el codo
y el último vecino se iba al mazo.
Minga entonces de Sur o de Malena,
que aquello era de faina y de quebracho.
Humo y hollín, fútbol y carreras,
y algún curda que otro en el estaño.
A fuerza de reloj pasaron lunas,
cielos de otoño, raje de los años;
y un día -qué se yo- se hundió el boliche
en la chatura fantasmal del barrio.
"San Quintín" de anteayer, bajo sus restos
por ahí anda la copa, el quinto faso.
Y ese tango fulero que chamuya:
Murió el cantor, se las tomó El Polaco.
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Foto de Roberto Goyenche (Tomada de: eltangoysusinvitados.blogspot.com)
